JUES, sans le jus du zeste.

Oh ! Ned,


Je...
Je n'en peux plus...


Je n'en peux plus...


Après il y aura la même inévitable scène de haine...


... - Autrefois

c'était l'
alcool, les femmes -
Ou bien je vous chasserai
et puis au bout de quelques temps, je
vous
rappel-
lerai,



ce men-
songe,
cette solitude,
sans personne à qui
parler, sauf les
amis d'affai-
res de
Sam
et leurs femmes
in-
si-
pi-
des.

Ou
bien
vous serez fatigué
vous, le premier
d'être
seul
avec votre
men-
songe et de vous-
même vous
reviendrez.

Alors

de nou veau

nous

nous

e m b r a s s e r o n s,

n o u s
p l e u r e r o n s ...

Il était une fois une fille qui écoutait de la musique trop fort pour voir si elle appréciait.
Il était une fois une fille qui disait toujours plein de choses en cours, toujours avant de réfléchir.
Il était une fois une fille qui était triste, puis qui souriait en voyant un cycliste la remercier.
Il était une fois une fille qui se souvient encore d'un croqueur de pomme.
Il était une fois une fille qui avait peur de se voir pousser des poils dans les oreilles.
Il était une fois une fille qui voulait à tout prix deux rendez-vous par mois.
Il était une fois une fille qui lisait toujours trop tard avant un contrôle.
Il était une fois une fille aux ongles longs.
Il était une fois une fille dans le froid.
Il était une fois une fille se repaisant de la beauté des mots, et de leur sens.
Il était une fois une fille qui écoutait les yeux écarquillés un cours tellement fort qu'elle savait qu'elle ne retiendrait pas tout.

Une fille c'est tout. 100% normale. 100% contente d'être normale. 100% contente d'être contente d'être normale. Mais après tout, qui sait ? Une fille oui. Une fille qui avait des rêves, des grands rêves. Qui les a toujours. Une fille qui voulait que les autres soient heureux. Qui le veut toujours. Une fille qui a décidé de ne plus être malheureuse. Qui l'est toujours. Non pas toujours. 1%. Les cailloux dans le chariot se font bienheureusement bien lourds maintenant. Une fille qui rêve oui. Une fille qui vit oui. Une fille qui sourit ici.

Multiples plongées, s'oublier, s'évader. Penser à soi. Se noyer, rêvasser. Y croire. Se focaliser. Ne pas creuser, rester à la surface. Y croire, oui y croire.

J'en vois certains qui le font bien. J'en vois pleins, paralysés par la beauté. J'en vois qui s'y noient, ne pas pouvoir fermer les yeux, c'est si beau.

Pourquoi pas moi ?

Je continue. On verra. Si j'y crois, ça marchera.

Si j'écarte les obstacles, si j'ai assez de confiance pour tous, si je me force au bonheur et à la joie, alors oui ça arrivera. J'ai vu assez de films, lu assez de livres... Je sais sans connaître le malheur et le bonheur. La joie profonde, la dépression extrême. C'est peut-être ça qui fait que je suis moi. Je reste à la limite. Je regarde à gauche, à droite. Je ne tombe pas. Je ne tombe pas. Juste, j'y crois. C'est profond, ça s'en va, ça revient. J'y crois, j'y crois.

J'aime entrer dans les librairies. J'aime circuler dans les brocantes et m'arrêter à chaque étal de livres. J'aime lire chaque titre, me tordre le cou pour mieux décrypter. J'aime prendre mon temps, m'accroupir dans la poussière, me pencher, prendre, feuilleter. J'aime entasser, faire une pile de livres sur mon côté gauche, sentir le regard des gens qui te prennent pour une zombie. J'aime faire des découvertes, revoir le même nom d'auteur apparaître, se rappeler une histoire à son titre, rire à une couverture. J'aime parler avec les libraires, avec les visiteurs, conseiller, aider, approuver. J'aime dire que je connais, j'aime connaître beaucoup de livres, j'aime reconnaître un auteur ou un livre.
J'aime acheter, j'aime marcher avec un sac empli de livres. J'aime choisir et accepter ce choix.
J'aime le soir rentrer avec ma charge. J'aime le déverser sur la table de la salle à manger, le montrer l'un après l'autre aux parents, à mes frères et sœur, et raconter une anecdote s'il y a lieu. J'aime les transporter chez moi. J'aime les entasser, les disposer, les toucher, les caresser. J'aime les empiler et penser que c'est à moi. J'aime inscrire mon nom, la date, le lieu, et quelque chose d'amusant si je veux. J'aime rayer sur mes carnets tel livre que j'ai enfin acheté. J'aime inscrire mes livres achetés sur les papiers prévus à cet effet. J'aime les ranger dans ma bibliothèque, lentement, par ordre alphabétique, sentir cette joie en moi. J'aime les toucher, du doigt feuilleter les pages. J'aime savoir que je vais les lire, les aimer.
J'aime ma bibliothèque qui se forme.
J'aime les compter, les recompter.
J'aime mes livres, les livres, les écrivains, les titres de romans.
J'aime me renseigner sur les auteurs, leur vie, leur mort. Un auteur peut avoir sa vie romancée.